Я, наверное, поняла, что в ней не так: утрачена дистанция. Во времени, в пространстве и в прочих измерениях, какие еще там существуют.
Постоянно нарушаются границы индивидуального, я бы даже сказала, интимного пространства - прежде всего, своего собственного. Но и чужого тоже. Поскольку такой рывок нервов - он требует аналогичного ответа от читателя. Со-переживания. Со-чувствия. Со-жития.
И вот уже множатся не читатели-почитатели, а именно что со-жители. (
Что это? Нехватка собственных эмоций и переживаний?..

Поэзия молодеет. Пишут те, кому нечего выплеснуть на бумагу, кроме боли, экстаза и прочих воплей. И пишут о собственной боли сопливыми придуманными словами. Потому как боль в сердце есть, а слова - они еще не народились. Они позже, наверное, приходят. Вместе с пониманием, с мудростью. Или не приходят, и тогда мудрость просто в глазах живет. Как в стихах.